Esto no es poesía.
No es un orgasmo, ni duele; por cuanto que la alcanzas, más se aleja.
No espera a ser poseída para manifestarse.
No es racional, yo puedo desearla y añorarla sin tener ella que pertenecerme.
No escucha, sino habla, por cuanto que no sabe, sino que se muestra.
No va por detrás mío, sino por delante, y aún así es ella quien me persigue.
No eres tú, porque rompe con todo lo escrito antes, así que no me lo preguntes.
No es blanca, es negra; como el más brillante de los soles.
No es el arte parnasiano, sino helarte por helarte y joderte de frío.
GRAN FINAL
ResponderEliminarpor lo demás, no sé si llegaré a descifrarlo xD
Khalo pintaba para sí, y pensaba que todo lo que hacía era una porquería, excepto para sí, otra vez.
ResponderEliminarAlgo parecido me pasa... solo que pienso que algo tiene significado cuando es creado, pero solo toma forma cuando es visto.
P.D. No me gusta hablar tan profundo, así que MIERDA-PUTA-OJO SALIDO. ¡Mejor... ya me siento más "yo"!